Пришла весна. Настроение меняется каждую ёбаную секунду. Юмор становится всё чернее и чернее. Сапоги после прогулки — грязнее и грязнее. День прошёл, и забыл. Следующий. Жизнь, как конвейер. Скука, в общем.
Обычно я становлюсь унылым говном (а именно это со мной сейчас и происходит), когда наступает период так называемого творческого кризиса. И да, я не писала уже несколько месяцев. Идей тупо нет. А если и есть, то они убоги. В прошлые выходные я несколько часов просидела перед чистым вордовским листом с этой ёбаной мигающей палочкой — и как бэ хуй, средний палец. Из-за всего вышеперечисленного мне хочется совершить что-нибудь «инородное», выбивающееся из повседневности, что в моём случае, как правило, выливается в деструктивные поступки. И это, мать его, пугает.
Короче, мне уже тошно от самой себя, но самообичевание — путь в никуда. Чуток поныли, и пора бы уже выбираться из этого дерьмища. А иначе точно накосячу.